Hope Leaves

In the corner beside my window
There hangs a lonely photograph
There is no reason
I'd never notice a memory that could hold me back

There is a wound that's always bleeding
There is a road I'm always walking
And I know you'll never return to this place

Gone through days without talking
There is a comfort in silence
So used to losing all ambition
And struggling to maintain what's left

There is a wound that's always bleeding
There is a road I'm always walking
And I know you'll never return to this place

And once undone, there is only smoke
Burning in my eyes to blind
To cover up what really happened
And force the darkness unto me

Salvo e longe

Junto com o vento dos campos ao lado daquele mesmo rio, despertou a chuva;
e o vento se fez ouvir.

Pode ser que estas não sejam as palavras que devessem estar escancararadas como se nada fossem numa página de letras pretas sobre o branco, mas entre estas margens brancas parece

que há todo o espaço – até para as coisas escuras e mofadas dos porões labirínticos.
quem eu queria ser é aquele no meio de todos que de repente sai e some até o dia seguinte sem falar nada, esse que não sabe sobre os

porquês e sobre como se chega mais perto; ou
queria eu ser previsível e tributável, comedido, interessado, opaco?
Passando por pessoas que só estão de passagem pelas ruas cinzentas de um dia chuvoso, me pergunto: teriam elas tido tempo para se despedir dos pedaços de si que deixaram por aí

(pedaços para cada um que não amaram por inteiro, -pedaços para cada lugar ao qual não pertenceram) ou

perderam os pedaços e sequer perceberam, preocupadas em fugir sem perder tempo e agora - agora não lembram nem para onde iam nem por que fugiam? ou por quem?

Passei alguns anos imaginando o se que poderia ter sido,
imaginei se as coisas que aconteceram acontecessem hoje se daria certo. Julguei-me salvo longe do lugar de onde fugi – aquele chão de cimento que já não tenho mais sob os pés – mas e por que eu, salvo e longe, ainda sonho todos esses ses?

Às vezes basta parar. Às vezes é preciso voltar.
Eu precisei voltar e ver o quanto estava preso àquele chão de cimento e como sempre estaria.
Mas para ver tive que furar meus olhos, e vi a escuridão e o sangue que ainda fluía quente do coração cansado. do calor do peito veio o azul e a luz do sol e um mundo criado da música.
Tateei pelas pedras com as mãos esfoladas até aprender a enxergar através da escuridão, e era feio por onde andei. mas fora do caminho encontrei as pessoas bonitas que vivem nas sombras.
Voltei para saber dessas coisas. Às vezes é preciso.
Mesmo tendo andado pelos lugares mais imundos, tendo transbordado de vômito as pias mais brancas, tendo visto através de todos que vi,
mesmo esse corpo que passou por tudo isso, que às vezes parece mal servir aos meus anseios por tudo, ainda assim, com esse corpo e essas marcas sou por dentro o que sempre fui – mas não quero mais enxergar através de espelhos – por isso furei meus olhos.

O vento soprava enquanto o espantalho sucumbia esfacelado sobre o campo invernal.

Perfect Day by Lou Reed

Animação: Asbjorn Tejdell

O Japão continua o mesmo

A gloriosa TV Manchete nos ensinou que o Japão é uma terra fantástica, cheia de heróis e monstros colossais.
MAS A VERDADE É QUE ELES GOSTAM DE PASSAR ESSA IMAGEM AO MUNDO E É VERDADE: LÁ NO JAPÃO É TUDO ASSIM

夢の途中 (In the midst of a dream)

初秋の風、夏の余韻 (Early autumn wind, lingering memory of summer)

５時２５分の寒気 (Chill at 5:25)

荒天の予感 (Premonition of storm)

春の園 (Spring garden)

fonte

OWNED!

Eu só queria escrever um poema, mas escrevi uma crítica coluna

Na época em que aprendi a ler, eu assistia a campanha eleitoral de 1998 na televisão pra acompanhar as legendas que apareciam junto às falas dos candidatos. Nerd, eu sei. Era a forma de eu ficar quieta... "vai pra tv, guria!"... ler era uma coisa bem bonita.
E bonitas eram as falas dos "presidentes". Pra começar, todos eram presidentes porque era o que eu entendia da legenda sob seus nomes. E todos falavam bonito. Mas mais bonito, de todos mesmo, eram os "tucanos".
Na minha casa do interior, só funcionavam dois canais - o toze e o zinco. O toze era o canal dos desenhos, do Power Rangers que eu não aguentava mais ver e dos filmes no final da tarde pra assistir tomando chimarrão na frente do fogão à lenha. E, o zinco... bom, o zinco passava DragonBall no sábado de manhã, o tio que cantava e dava dinheiro, e Chaves-Chapolin quando não tinha programação (lê-se, sempre), ou, nessas épocas importantes para a nação, o programa eleitoral gratuito.
E eu achava muito massa. Eles mostravam os lugares que eu nunca ia conhecer (até porque eles eram... cinematográficos?) e falavam de um jeito tão... profissional. Eu achava que os tucanos eram homens poderosos, inteligentes, cultos... e eles sabiam falar a língua portuguesa tão bem! Que queridos! Para mim que estava começando a ler a minha língua materna, aquilo era uma enxurrada de aprendizagem.
Eu me refiro aos tucanos porque tenho a lembrança nítida na minha cabeça de estar sentada na frente da TV, no chão da sala, e dizer pra minha mãe que estava na cozinha: "o Geraldo é tão legal, né?" - o Geraldo, Alckmin, em alguma campanha para a prefeitura de São Paulo. Na verdade, acho que eram todos e quaisquer candidatos, mas principalmente os da direita, que me fascinavam com suas belas camisas de linho azul e discursos filosóficos com muitos números e porcentagens que vinham de não-sei-onde.
Porém, de vez em quando, apareciam presidentes diferentes. Outros, que não pareciam com o Geraldo, eles não tinham falas inteligentes nem cidades grandes e limpas pra mostrar. E eles nunca ganhavam. Eu não entendia porque eles eram presidentes se eles nunca ganhavam. O estranho era que eu nem queria saber. Eu nunca me perguntei por quê eles não ganhavam (e pra mim era sempre ganhar, herança da cultura alemã - wir immer gewinnen!), isso de não ganharem os "esquisitos" pra mim era natural. Eles não falavam direito (eles não sabiam falar português!), eles não se vestiam direito (como um presidente aparecia de camiseta? ele era um presidente!)... era tão estranho ser criança. Eu acreditava em cada coisa... até que um tucano era do bem.

Capa da Veja de 1998.

Chain Sling

Chain Sling - Pain of Salvation

Agora me pilhei

One pill makes you larger

And one pill makes you small

And the ones that mother gives you
Don't do anything at all
Go ask Alice
When she's ten feet tall

And if you go chasing rabbits
And you know you're going to fall
Tell 'em a hookah smoking caterpillar
Has given you the call
Call Alice
When she was just small

When men on the chessboard
Get up and tell you where to go
And you've just had some kind of mushroom
And your mind is moving slow
Go ask Alice
I think she'll know

Mundo nerd.

I know, I know... it's a hard, man.

O que acontece se você passar três dias dormindo? descubra

Como se do sonho mais intenso eu tivesse acordado, e na ânsia de não perder um segundo que fosse daquele universo mágico no qual caí - de paraquedas, talvez, não recordo-me muito bem - fecho os olhos e tento inutilmente retornar àquele sonho no exato momento em que ele foi interrompido. O fato é, e não se deve iludir-se, que isso é impossível. Mas, como não acredito em nada, tudo pode não ser e ao mesmo tempo ser, e tem aqueles que falam em eterno retorno. Uma ponta de esperança quiçá transmitem-me os loucos que dedicam sua miserável vida à física quântica. Mas se a vida é assim tão miserável, por quê diabos não estou me prostituíndo? Quem sabe até gostava mais da vida. Ela é que não gosta de mim, não. Eu apenas observo. E tento inutilmente dormir e sonhar e dormir. Mas isto também não funciona. Não devo, pois, abster-me de falar onde foi que o filho da puta do paraquedas me jogou depois de me despertar do sonho. Não sei. O universo agora é outro, e as pessoas não são mais as mesmas, mas elas ainda existem. Existem para mim, e eu existo para elas. Mas eu penso que se não tivesse caído aqui, certamente caíria num outro lugar, e lá teriam pessoas e todas as coisas que implicam existir. E se o paraquedas nunca tivesse aberto, amigo? E se eu simplesmente não existisse?

Sobre o tropa 2...

Repassando...

E leiam o livro!

http://flashpeople.blogspot.com/2010/10/tropa-de-elite-2-o-inimigo-agora-e.html

Os malucos que encontro por aí

Estava eu no recanto aconchegante da minha cadeira-de-pc quando pensei "- ceva... geladeira" às duas da manhã.
Saí do quarto para caçar correndo o tão sonhado líquido que Deus criou de suas lamentações raivosas. imagino-o com uma barba branca criando algo para satisfazer seus desejos. Foi aí que encontrei o primeiro.
Ele estava rindo. A empatia que eu sentia me fez rir também.
"e aí? qual é que é?"
silêncio. ah, achei que ele não queria me contar.
"achei dinheiro no chão."
Seus olhos brilhantes denunciaram a verdade. Ninguém mentiria tão bem com uma expressão tão verdadeira de gringuice satisfeita. Me apavorei. Gritei, extasiada sem tomar extase, apaixonada pela ideia de encontrar dinheiro sem ter que lutar por ele.
"quanto?"
"oitenta conto!"
e foi aí que ele me contou a história dos conto que agora estou contando aqui. Andava pelas ruas na busca interior que os fumantes fazem cada vez que vão buscar cigarros no exterior. Não tinha um real no bolso, apenas o cartão do banco com saldo de três reais irreais e virtuosos.
"quanto é o cigarro avulso?"
"40 centavos"
"passa cartão?"
"só acima de cinco reais, tchê."
Na sua cabeça uma confusão de ideias pensamentos. Não tenho dinheiro. Mas e o cigarro, amigo? Você precisa fumar! O que fazer? o que fazer? putamerda, que desespero... e agora? saiu de casa na madrugada só pra comprar cigarro e não tem como passar cartão que merda! onde posso passar cartão?? será que lá na outra rua eu consigo? acho que sim, lá passa cartão.. putamerda! mas por que eu não trabalho? que desgraça que sou! que decadência! vou parar de fumar! que merda!
Aí, seus olhos miraram o chão numa tentativa de responder a todas as suas perguntas. E, milagrosamente, o dinheiro estava lá! Na frente do caixa do bar mais trash das redondezas. Estava, simplesmente, lá.
A dúvida!
Pego o dinheiro? Será? mas de quem pode ser? nossa! dinheiro no chão, tá ligado? bah, de quem pode ser? sera que pego? que foda! alguém perdeu.. sim, mas daí não vai se ligar que tá aqui... bah, e se eu não pegar vai ficar pros caras do Tropical, mas que merda! bah, vou pegar... também, eu preciso...
Saiu de lá o garoto feliz, mais feliz do que poderia estar. É como se tivesse sido abençoado com as graças de Calipso.
Comprou uma carteira de cigarros em outro bar-aberto-àquela-hora e foi embora pra tomar aquela ceva comigo e contar a história aos amigos. Rima tosca semi-pobre.
Enquanto a energia do dinheiro contagiava os corredores vazios e silenciosos de nossa casa, glamurosos lamentos artísticos de um jovem ator atormentavam as paredes ao lado. o que foi, rapaz?
e a minha simpatia mais uma vez me fazia ouvir choros de algum conhecido desconhecido. Fodido, o rapaz nos contou (a mim e ao sortudo amigo) que passava pela crise existencial mais foda de sua vida. ele foi o segundo.
e eu tentava puxar papo enquanto a felicidade sumia do rosto do amigo do dinheiro pra quebrar o clime de tensão e morte. Ninguém havia morrido, é claro. Ou sim. Depende do ponto de vista.
E esse conhecido me contou de sua dor interior e seu temor em relação aos outros e ao mundo inserido dentro e fora de seu ser. Despercebido, o primeiro ficou de canto no seu canto de escritório da antiga delegacia onde ele era o xerife nos tempos solitários luminosos.
E bêbado de vinho, Dionísio apareceu no quarto. Teatro, vinho e amor. Os gregos eram foda mesmo.
"eu gosto muito de ti, Sabrina"
"obrigada, eu também gosto de ti, amigow"
Elogios são sempre amorosos quando proferidos por aqueles a quem Dionísio abençoa. E à toa, fiquei ouvindo o cara falar de sua vida e eu pensando na amiga que tinha ido dormir e se ela estava bem.
Por fim, apareceu o terceiro maluco, cuja estória é mais pequena mas só porque falei três minutos só com ele.
Aí, mandei todos irem dormir como se eu tivesse algum poder pra isso. Enfim, durmam, queridos foi o que pensei. E eu vim pra cá pra escrever e me perdi nos pensamentos.
Boa noite.

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Se eu pudesse fazer um plus e já fazendo eu falaria do último que encontrei quando fui escovar os dentes depois de já ter postado o post. Na verdade não foi nada de mais, era só um comentário.
Já não sei quem é maluco ou não. Pra mim, todos parecem ser agora.
O que faz alguém acordar só pra escovar os dentes na madrugada e depois voltar a dormir?
A Literatura compreende o real e o irreal. Os doidos e os normais, se é que eles existem.

da série we rock!

and so we created an intergalactic gate.

o sentido da vida

é a décima vez que abro uma página pra escrever um texto qualquer de fim de tarde.

já não tenho/nunca tive a pretensão da fama do blog de nada no nada.
às vezes eu me pergunto porque é que eu sou tão calado e se é mesmo verdade que isso existe.

parece que vocês tão fugindo de mim...

...ideias...

...e aí bateu a depressão e eu me perguntei qual era o sentido da vida.
Deus me respondeu.

.boa semana a todos. cansei de pensar. vou deixar de publicar qualquer coisa.

[crises de pseudo-poeta]